Na metade do meu primeiro ano do ensino médio, Janet estava fazendo questão de observar se nossos nomes estavam em uma das duas listas chamadas Honor Roll e Menção Honrosa. Nunca tinha ouvido falar dessas listas e não sabia o que significava estar em uma delas. “Tem a ver com suas notas”, ela me disse. Se você tirou quase todos os A's, você entrou no Honor Roll. Fiz menção honrosa.

Este foi um novo conceito para mim. Ninguém nunca havia feito muitos comentários sobre minhas notas, então parecia estranho perceber que isso importava. Eu me lembro de Pete pegando o inferno uma vez, quando morávamos em Barron, por tirar uma nota ruim em um teste ou aula. Dado o nível de decibéis dos gritos de minha mãe, ele deve ter tirado um D ou um F. Mas nunca ouvi um pio voltado para mim.

Na verdade, tenho uma pequena história estranha presa no fundo da minha mente. Não sei quem me disse isso - talvez Jeff? - e não sei até que ponto isso é verdade. É assim: Quando eu era muito jovem, tipo primeiro ou segundo ano, eles deram uma espécie de teste de QI e nosso vizinho, que era zelador da escola, viu minha pontuação. Ele contou a meus pais sobre isso e eles decidiram que essa era uma informação que eu não deveria ouvir: eu era inteligente.

Na verdade, quando eu estava no início do ensino fundamental, eles estavam testando um novo sistema em que os alunos não tiravam notas. Claro, no jardim de infância era apenas S, N ou I de qualquer maneira, para Satisfatório ou Precisa Melhorar ou Melhorar Mas Não Tão Ainda Satisfatório. Principalmente, eu era um aluno direto, mas deixei cair a bola trabalhando com cuidado e ordenadamente, provando que as pessoas realmente podem mudar.

Bem, a vida segue em frente e agora aqui estava eu ​​na sexta série, percebendo pela primeira vez que alguém estava prestando atenção em algo mais do que atitude. Eles notaram suas notas! Então comecei a prestar atenção também.

Gradualmente, mais e mais A's começaram a aparecer em meu boletim. Quando terminei a oitava série, peguei meu boletim escolar e pulei todo o caminho para casa sobre quantos A's eu tirei naquele ano. Eu mal mencionei isso em casa, pois com certeza ficaria péssimo quando ninguém mais se importasse.

Ir para o ensino médio, uma das coisas que eu mais esperava - aulas de piano - era um fracasso total quando isso aconteceu. Pete tinha desgastado meus pais com seu ódio profundo pela prática, e Jeff os poliu. No momento em que eu estava pronto para entrar em ação, meus pais haviam terminado de servir.

Acabei tendo cerca de oito anos de aulas de piano que ninguém na minha casa deu a mínima. Pior, eu realmente só aprendi a memorizar peças difíceis e não realmente me sentar e tocar piano. Os meninos também mancharam o jeito de tocar um instrumento na escola, abrindo caminho tocando barítono e tuba sem muito amor.

Então, quando na sexta série tive a chance de escolher um instrumento para a banda, disse que queria tocar bateria. Minha mãe não ia aceitar. Ela não tinha nem um pingo de vontade de ouvir alguém tocando bateria. Eu culpo Pete que, quando criança, de acordo com o folclore da família, tinha um daqueles picadores de milho Fisher-Price cujo barulho incessante deixava meus pais quase loucos. Sinceramente, todo o seu ser foi esticado quase além de quebrar naquele ponto e os tambores podem simplesmente ter empurrado minha mãe para o precipício. Minha segunda escolha foi o clarinete, que também foi rejeitado. Ela rebateu com flauta. Eu disse: “Vou passar”.

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